House of Weirdos

Ты просыпаешься на холодном полу — щека прилипла к чему-то липкому, в воздухе пахнет плесенью и старыми газетами. Голова гудит, будто в нее вбили гвоздь. Где ты? Кто ты? Память — как разряженный фонарик: мигает, шипит и гаснет.

Дом шепчет. Скрип половиц под ногами звучит как смешок за спиной. В темноте что-то перекатывается — может, мяч, а может, чей-то глаз. Стены здесь дышат, но ты не уверен, стоит ли прислушиваться к их хриплому ритму...

Записки. Их оставляет кто-то, кто знает этот лабиринт лучше тебя. Бумага шершавая, буквы выведены торопливо — словно писали в темноте, пока что-то ползло по потолку. «Не включай свет» или «Беги» — советы дурацкие, но выбирать не приходится.

Фонарик живет своей жизнью: батарейки тают быстрее, чем твоя решимость. В углах — коробки. Ломать их — странное утешение, но хруст картона под кулаком напоминает: ты еще здесь, ты еще реальный. А вот баскетбольное кольцо на стене... Кто его повесил? Зачем? Швыряешь мяч — промахиваешься. Что-то за спиной вздыхает.

Комнаты смыкаются, как ребра ловушки. В одной — лужа крови (или варенья?), в другой — телевизор с мертвым экраном (он включится сам, когда ты отвернешься). Ты идешь вперед, спотыкаясь о собственные сомнения. Монстры здесь любят правила — но только свои. Играют ли они с тобой? Или ты играешь в их игру?

Выбраться? Возможно. Если сложишь обрывки правды, как пазл из осколков стекла. Если не спутаешь шепот друга со скрежетом зубов за дверью...