Whores Of Thrones

Ты окунаешься в мир, где каменные стены пропитаны потом и сладковатым запахом разложения. Здесь каждое прикосновение к мечу оставляет на ладони липкий след, а шепот за спиной обжигает сильнее пламени дракона.

Выбор? Он давит на виски, как корона из раскаленного железа. Слова, брошенные невпопад, могут превратить союзника в тень с ножом. А может, это ты станешь тенью?

Диалоги висят в воздухе густым дымом — вдохнешь слишком глубоко, и голова закружится. Одни ответы скользят по коже, как шелк, другие царапают, словно небритый подбородок на внутренней поверхности бедра.

Кровати здесь — поля битвы без доспехов. Ты слышишь, как трещит воск свечей, когда пальцы запутываются в чьих-то волосах... Но утром запах миндаля на подушке может оказаться ядом.

Королевства рушатся не от мечей. От вздохов. От того, как кто-то слишком громко поставил кубок на дубовый стол. Ты идешь по лезвию — один неверный шаг, и вот уже твоя судьба хлюпает под сапогами стражников, как перезрелый персик.

А эти глаза... Они следят даже сквозь страницы текста. Фиалковые, как синяки. Золотые, как моча после крепкого вина. Кому сегодня доверишь спину? Чью шею обовьешь цепью из собственных пальцев?

Пародия? Нет. Это зеркало, где отражение корчит рожицу, пока ты пытаешься сохранить серьезность...