The Abandoned Crossroads

Ты заходишь в темноту, и она тут же обволакивает кожу липким холодом. Пол скрипит под ногами — не дерево, а что-то хрупкое, словно кости. Фонарь выхватывает из мрака обрывки стен: облупленные обои, пятна плесени, следы когтей… или пальцев?

Головоломки здесь не просто механизмы. Они дышат. Шелестят страницами в потрепанных дневниках, шипят в перегретых проводах. Разгадаешь одну — получишь кусочек правды, но он осядет во рту горьким послевкусием. А пока ты вчитываешься в полустертые записи, за спиной что-то переставляет ноги. Медленно. Будто пробует пол на прочность.

Убежища? Да, есть пара мест, где можно перевести дух. Забаррикадируешь дверь ящиками — и на секунду кажется, что безопасно. Но сквозь щели тянет запахом гниющих цветов, а стены… они слишком тонкие. Ты слышишь, как снаружи царапается что-то мягкое, мясистое. Оно знает, что ты здесь.

Ошибёшься в решении — и свет на мгновение мигнет красным. Это не эффект. Это предупреждение. Потом тишина станет гуще, воздух — тяжелее. Или это уже не воздух, а чьё-то дыхание?

Секунды здесь растягиваются в минуты, но расслабляться нельзя ни на одну. Даже когда находишь выход, кажется, будто тебя просто выпустили… пока что.