The Intoxicating Flavor

Просыпаешься — и песок между пальцами, соленый ветер в легких. Остров. Пустой, если не считать шепота прибоя и треска пальмовых листьев над головой. Ты копнешь пяткой ракушку, проверишь: не сон? Но боль слишком настоящая, а горизонт сливается с небом так плотно, будто кто-тo стер границы ластиком...

Первая ночь. Костер потрескивает смолой, а тени пляшут на скалах — то ли от ветра, то ли от чего-то другого. Утром найдешь следы: мелкие, аккуратные, словно кто-то танцевал босиком у кромки воды. Потом — голос. Смех? Или просто чайки кричат неестественно мелодично?

Девушки появляются будто из воздуха. Их кожа пахнет жасмином и чем-то острым, вроде перца. Одна оставляет на твоей ладони след от губ — влажный и чуть липкий, как спелый фрукт. Ты пытаешься вспомнить, как здесь оказался, но ее пальцы уже вьются у тебя в волосах, а вопросы растворяются в тепле ее бедер...

Но потом сны. Они приходят после третьей (или четвертой?) ночи: черные волны смывают берег, а ты тонешь в воде густой, как сироп. Проснешься с криком — и увидишь в глазах спутницы тот же страх. Она знает что-то. Или это ты что-то забыл?

Каждый выбор здесь оставляет шрам. Разделишь ужин — получишь доверие. Откажесь войти в пещеру — услышишь смех за спиной, но дверь уже не найдешь. А еще эти странные артефакты: кулон с трещиной в форме молнии, страницы дневника с вырванными углами... Кто здесь жертва, а кто охотник?

И главное: ты действительно хочешь отсюда выбраться?