Buried in Ice

Ты просыпаешься в промерзшем бараке — губы слиплись от холода, а в висках стучит чужой голос. Они кричат на языке, который никогда не слышал, тыкают стволом в спину. Сквозь разбитые окна воет ветер, пахнет бензином и... чем-то сладковатым, как испорченное мясо. Твои пальцы цепляются за табличку с чужим именем: последний выживший. Но они уже решили, что это ты убил всех.

Ты не можешь объяснить. Да и кто поверит? В антарктической пустоши даже тень лжет — она слишком долго падает на снег.

Главное правило: никогда не оставаться одному. Оно приходит к тем, кто замолкает. Сначала слышишь шепот в вентиляции — будто кто-то перекатывает во рту мокрые камешки. Потом скрип шагов за спиной... но оборачиваешься — только отпечатки носков на полу. Кровь стынет быстрее, чем успеваешь понять: это не люди вокруг.

Здесь все умирает по-разному. Можно сгореть заживо у печки, если переборщишь с бензином. Или оттаять вместе с консервами — крысы уже ждут. Инфекция въедается под кожу, как ржавчина, а стресс грызет сознание, пока не останется только дрожь в коленях.

Выбор? Украдешь еду у солдат — будешь спать с ножом в руках. Поможешь раненым — рискуешь прижать к груди не того... Убьешь — руки запомнят вес пистолета дольше, чем лицо жертвы.

Время здесь течет иначе. Часы в углу экрана — не таймер, а ваше общее дыхание. Замрешь на секунду — и вот уже чьи-то пальцы ползут по твоему затылку, повторяя ритм сердца...

Ты точно уверен, что до сих пор не заражен?