The Ghost Ship

Ты заходишь в портовый бар, и сразу — запах перегоревшего масла, скрип половиц под ботинками. Фонарь за спиной трещит, как кость. Вот он, твой сейв. Нажимаешь кнопку — и на секунду кажется, будто кто-то дышит в затылок...

Город Холлоу-Пойнт висит на краю карты, как старая табличка. Дома здесь кривятся от сырости, а местные шепчутся за закрытыми ставнями. Ты не турист. Ты тот, кому вручили фонарик и сказали: «Разберись».

Бинты в рюкзаке шуршат, словно сухие листья. Каждый шаг по палубе призрачного судна отдается в висках — то ли от страха, то ли от тех таблеток, что должны держать рассудок на привязи. Но они тоже заканчиваются...

Почему фонарики всегда разряжаются в самый неподходящий момент? Ты идешь по коридору, где стены покрыты чем-то липким, а потом — щелчок. Темнота. И этот звук... будто кто-то ползет за тобой, повторяя каждый твой шаг с опозданием на полсекунды.

Антигаллюциногены — смешное слово для чего-то, что не спасает от главного: город пуст не потому, что люди ушли. Они просто перестали быть людьми. И теперь их тени цепляются за подол твоего пальто, шепча что-то о «последнем рейсе»...

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь? Сохраняться надо чаще. Но эти фонари прячутся так, будто сама игра над тобой издевается. Один — за грузовиком с тухлой рыбой. Другой — в каюте капитана, где зеркало отражает не тебя, а... ладно, лучше не смотреть.

И да — корабль лишь начало. Потом будут доки с ржавыми цепями, лес за городом, где деревья стоят слишком ровно... А еще тот момент, когда поймешь: спасать тут уже некого. Но ты все равно продолжишь. Потому что в конце тоннеля — не свет. Только еще один фонарь. И кнопка «сохранить».