Zad Maldan My Bloody Sacrifice

Ты думаешь, это просто история про парня и девушку из клуба? Одна встреча, пара пьяных взглядов — и вот уже ладони липнут от её пота под тусклым светом неоновых ламп. Но её губы пахнут медью, а в глазах плавает что-то... не то.

Просыпаешься со стянутыми кожей верёвками, стул скрипит под тобой, как старые кости. Где-то капает. Не вода. Ты ещё не знаешь, что эта комната — лишь преддверие. За дверью скребутся когти, шепчутся голоса, которых не должно быть.

Оружие? Да, есть. Дробовик рвёт плоть, как бумагу, но после каждого выстрела темнота сжимается плотнее. Фонарь гаснет — и сразу чувствуешь их дыхание на шее: гнилое, сладкое, как испорченные фрукты. Инвентарь — твой единственный порядок в этом хаосе. Собираешь патроны, склеиваешь аптечки из обрывков бинтов... а потом находишь её записку с размазанными буквами. Она писала это пальцем?

Локации проваливаются одна в другую: дом, где стены дышат, пещеры с мясными стенами, кладбище, где земля шевелится под ногами. Скелеты ломаются с хрустом сахарной глазури, растения шипят, когда рвёшь их корни... а эти тени в углах — они действительно двигаются?

Головоломки — перезаряженный кошмар. Поворачиваешь статую лицом к луне — и пол уходит из-под ног. Находишь ключ... но он слишком похож на человеческий зуб.

И всё ради неё. Той самой. Которая сейчас где-то там — в глубине руин — зовёт тебя голосом, наполовину забытым, наполовину чужим...