Antarctica 88

Ледяной ветер впивается в лицо, как тысячи иголок. Ты остаешься один — последний, кто еще дышит. Где-то под снегом скрипит металл, будто станция сжимает ребра от холода…

Шесть месяцев они бурили лед, копали глубже, чем следовало. Теперь их нет. Только записи: обрывки фраз, пятна чернил, похожие на кровь. А еще — *оно*. То, что шевелится в темных коридорах, цепляясь когтями за трубы.

Патроны? Три обоймы. Фонарь? Мигает, предательски. Каждый выстрел отдается в висках — не только грохотом, но и мыслью: *а что если следующий не попадет?*

Здесь все хочет тебя убить. Даже воздух — он обжигает легкие, выворачивает наизнанку. Но хуже всего тишина… пока она не прерывается хрипом за спиной.

Концовки спрятаны в твоих руках. Сбежишь? Сломаешься? Или найдешь *то*, что прячут подо льдом? Главное — не смотри в темноту слишком долго. Иногда она смотрит в ответ…