DzombZ

Ты просыпаешься с песком на губах — сухим, как порох. Где-то вдали скрипит ржавый знак, ветер швыряет в лицо горячие крупинки пустыни. Это не сон: мышцы сводит от боли, а в висках стучит... что-то липкое, чужое. Последнее, что помнишь — свет фар, крик, а теперь вот это: алжирские улицы, перекошенные тени в переулках и тихий шепот за спиной. Ты не один.

Они двигаются странно — не бегут, а плывут сквозь воздух, будто кости им не принадлежат. Запах гниющего мяса въедается в одежду. Спрятаться? Бороться? Рука сама тянется к осколку стекла на земле — холодному, неровному. Но иногда лучше замереть, вжаться в стену и слушать, как собственное сердце рвет грудную клетку...

Лес за городом оказался ловушкой. Стволы деревьев стоят слишком ровно, будто их расставили. А эти звуки — то ли ветер в листьях, то ли чье-то хриплое дыхание. Головоломки здесь повсюду: сломанный радиопередатчик шипит обрывками фраз, на стене маячит цифры кровью... или краской? Кто успел их оставить?

Ты быстро учишься: шаг в лужу — и стая поворачивается на хлюпающий звук. Упадешь — песок прилипнет к порезам, будет жечь. Даже дыхание приходится фильтровать: вдруг они чуют страх? А может, им все равно...

Сможешь ли ты выбраться? Вопрос не в этом. Сможешь ли ты остаться собой, когда вокруг всё шепчет: «Сдайся».