KOBOLOK

Ты бежишь. Не помнишь, сколько уже крутишься в этом лесу — час или три, но слюна на губах давно стала липкой, а в ушах пульсирует что-то между ветром и шепотом. Ветер? Нет, они ближе...

Каждые три года поселок выбирает жертву. Ты не знал, пока не наткнулся на старую фотографию в родительском комоде: дети в выцветших платьях, стоящие слишком ровно. Один всегда отсутствует.

Здесь пахнет прелыми листьями и чем-то сладковатым — будто за углом раздавили банку варенья. Но углов нет, только стволы, которые внезапно смыкаются в узкие коридоры. Иногда мелькают огоньки: то ли окна домов, то ли глаза.

Главное — не останавливаться. Даже если кажется, что дышать уже нечем, а ноги горят как раскаленные прутья. Преследователи не устают. Один скрипит костями при каждом шаге, другой оставляет на земле влажные следы... ты не хочешь разглядывать их ближе.

Локации меняются незаметно: вот ты в избе с выдранными половицами, вот на дороге, где колеи заполнены чем-то темным. Головоломки возникают из ничего — сорванный замок, зеркало с надписью «кто последний?», кукла с твоим лицом...

Персонажи говорят обрывками фраз. Бабка с лицом как смятый пергамент бормочет про тесто и печь. Медведь в рваном пиджаке спрашивает, не видел ли ты его часов. Они все лгут? Или просто забыли правду за этими тремя годами?

Ты не герой. Ты даже не умеешь драться — только прятаться в шкафах, задерживая дыхание, пока за дверью скребется что-то мягкое... или ползти через подвал, где потолок опускается все ниже, царапая спину.

Сказка давно перемололась в кошмар. Колобок здесь не поет — он кричит. Но тихо, чтобы услышали только самые внимательные... или самые отчаявшиеся.