Mercyful Flames: The Witches

Ты проснешься в потрескавшейся коже инквизитора — будто кто-то натянул её на тебя, пока ты спал. В горле привкус пепла и воска от сгоревших свечей. Здесь нет героев, только те, кто копает вглубь, пока пальцы не упрутся в кости правды... или лжи.

Церковь шепчет тебе в ухо: *ищи*. Но чьи голоса ты слышишь на самом деле?

Ты не просто выслеживаешь еретиков. Ты вдыхаешь их страх — он оседает на языке, как переспелая слива. Твои инструменты: крест, который жжёт ладонь, механизмы с зубцами, напоминающими рёбра... и собственный ум, заточенный под чужие слабости. Дашь взятку стражнику? Разомкнёшь челюсти пленника тисками? Или пойдёшь по следу, оставленному в грязи чьими-то окровавленными коленями?

Каждая из двадцати пяти миссий — это не задание. Это рана. Ты исследуешь её края, ковыряешься в гное чужих грехов, а потом решаешь: прижжешь калёным железом или оставишь гнить дальше.

Сила приходит через боль — твою и чужую. Божественные дары? Скорее... побочный эффект. Ты учишься читать страх в ритме дыхания, выжимать признания из судорог тела, находить слабые места даже у демонов. А потом — мир распахивается перед тобой, как вспоротый живот: деревни с дымящимися крышами, леса, где шепчутся листья на забытых языках...

Но главное — не это. Главное — тот человек. Тот единственный голос среди воплей. Сколько зла ты примешь в себя ради него? И когда поймёшь, что уже не можешь выдохнуть...