Dagon: by H. P. Lovecraft

Ты застрянешь в этом кошмаре, как муха в янтаре. Ни шага в сторону, ни вздоха без разрешения — только липкий ужас, просачивающийся сквозь экран. Тридцать минут. Этого хватит, чтобы ладонь вспотела, а шею сдавило невидимой петлей.

Морфийный бред бывшего офицера настигает тебя через хриплый закадровый шёпот. Каждый слог цепляется за рёбра изнутри. Остров? Нет, гниющая рана в океане. Воздух здесь пахнет рыбой с примесью чего-то... сладковатого. Ты не увидишь их целиком — только обрывки: чешуйчатый шорох за спиной, отражение в луже, которое моргнуло первым.

Игра будто перелистывает страницы ножом. Вместо выбора — дрожание курсора над очередной жертвой любопытства: повернуть голову к скрипящему люку или продолжить пялиться на иероглифы, выжженные на стене? Они оставят после себя не ожог, а холодок под лопатками.

Собираешь символы древних — получаешь право узнать, как Лавкрафт кормил кошек. Ирония? Нет, просто щель в реальности: пока ты копаешься в биографической пыли, главный герой уже кричит в психушке.

Здесь всё построено на том, что ты не можешь отвести взгляд. Даже когда хочется. Особенно тогда.