Overseas

Кислотный ветер треплет полиэтиленовые призраки у тебя за спиной, а ты идешь — просто идешь, потому что больше не можешь остановиться. Ноги вязнут в пиксельной грязи Chernodyrsk, пахнущей дешевым пивом и тоской. Ты знаешь этот запах?

Горловое пение прорезает тишину, как ржавая пила, и вдруг — строки Гераклита на стене заброшенного гаража. Они мерцают, как старая неоновая вывеска. Ты пытаешься собрать их в смысл, но пальцы соскальзывают с букв, будто с мокрого стекла.

Пятнадцать минут в Tlon — и мир начинает течь, как расплавленный пластик. Деревья дышат, камни шепчутся на языке снов Эрнста. Ты трогаешь ствол — он облизывает ладонь шершавым языком коры. А в Sacred Grove шаманский бубен бьется в висках точнее пульса... или это просто гул монитора?

Ты помнишь, как пахнет мокрая подворотня? В Chernodyrsk придется вспомнить. Здесь нет квестов — только осколки чужой памяти: разбитая бутылка под ногами, крик «эй, пацан» из темноты... Или это уже La foret?

Иногда кажется, что игра играет тобой. Экран моргает — и вот ты уже не уверен, где заканчиваются цифровые дебри и начинается потолок твоей комнаты в три часа ночи.

Зачем искать логику там, где даже тень скользит по своим законам? Просто шагай. Просто дыши. Просто смотри, как пакеты танцуют на ветру...