Pattern

Ты идешь. Ноги утопают в песке, который еще хранит тепло — не знаешь, дневное или от костра где-то за холмом. Ветер шепчет что-то листьям, но слова растворяются, едва коснувшись уха.

Дым. Всегда дым. Он стелется по небу как старая акварель, размытая дождем. Можно идти к нему. Или не идти — трава здесь мягкая, как одеяло после долгого сна.

Иногда под ногами хрустят обломки чего-то древнего. Камень? Черепок? Неважно. Важно, что он розовый в лучах заката, и ты на секунду задерживаешь дыхание.

А потом находишь страницу. Бумага шершавая, будто ее трогали слишком много раз. На ней — чьи-то сомнения, записанные дрожащей рукой: «а что, если игра — это просто способ убежать?» Ты сворачиваешь листок и кладешь в карман. Потому что убегать иногда нужно.

Костер трещит. Огонь облизывает поленья, а ты закрываешь глаза — и мир тает. Утро встретит тебя новыми горами, новыми тенями... или может, океаном, где волны пахнут солью и одиночеством.

Здесь нет правил. Только песок под босыми ступнями, только ветер в волосах — и странное ощущение, будто кто-то уже прошел этим путем до тебя... но следов нет.