Love, Peace, and Roseleaf

Представь, что молитва — это не просто слова, а что-то теплое и липкое, как мед на губах. Ты повторяешь их каждый день, пока они не теряют смысл, остается только тихий звук собственного дыхания в пустом храме и запах старого дерева. Момоха знает это ощущение наизусть. Ее мир — это больничный запах отца и тяжесть собственного тела, которое кажется ей чужим.

И вот однажды молитва материализуется. Не в виде ангела, а в виде духа по имени Ай-тян, чей голос звенит, как разбитое стеклышко. Он предлагает сделку: сила в обмен на спасение. Ты соглашаешься, конечно же. А потом происходит странное — во время превращения грудь, эта постоянная ноша, будто сдувается, и ты впервые за долгое время чувствуешь легкость в плечах. Ирония? Возможно. Волшебная сила оказалась своего рода косметической хирургией.

Но мир за порогом храма не верит в чистые помыслы. Он пахнет потом, металлом и чем-то резким, мужским. Твоя наивность — сладкий запах для хищников. Каждая улица, каждый переулок таит в себе группировки, чьи взгляды обдирают кожу живее любых когтей. Они превратят твою святую миссию в череду унижений... а ты ведь только хотела спасти одного человека.

Ты не одна. Рядом сестра-близнец Аой — ее присутствие отдает прохладой мятной конфеты и знакомым с детства шепотом. И есть еще Ями-тян, дух с двойным дном, чьи советы щекочут затылок холодным предчувствием.

Сражения здесь — это не эпические баталии, а короткие, отрывистые схватки. Пощечина воздуха при взмахе оружия, хруст гравия под ногами. Главное — поймать тот самый миг для контратаки, задержать дыхание и... ошибиться. Поражение здесь имеет свой особый вкус и звук. Оно пахнет чужим одеколоном и слышится приглушенным смешком где-то над ухом. Каждый проигрыш ведет тебя в тупик, из которого нет выхода, кроме как через откровенную, неудобную сцену.

Так что же ты выберешь? Станешь ли ты сжимать розовый амулет до побеления костяшек пальцев, чтобы пройти через все это чистой? Или... может быть, иногда проще закрыть глаза и позволить течению унести себя? Ведь каждая неудача приближает к цели, правда? Странная арифметика этого мира.

В конце концов, все сводится к простому вопросу: сколько частей себя ты оставишь на этих грязных улицах ради капли надежды в больничной палате? Ответ придется находить на ощупь...