Ghostly Moans

Ты просыпаешься от шепота ветра в занавесках — слишком теплого для этого времени года. На подушке остается след от пота, хотя ночь выдалась холодной. В королевстве снова неспокойно...

Мир после войны напоминает затянувшиеся шрамы: вроде цело, но тянет при каждом движении. Духи? Давно не видели такой наглости. Они заползают под кожу, раздувают животы крестьянок горячим воздухом, заставляют детей смеяться голосами мертвых солдат. А ты — Миа, жрица, которая предпочитает уговоры мечу. Хотя иногда пальцы сами тянутся к рукояти...

Бой здесь — как партия в шахматы с пьяным соперником. Он косится на твои ходы, путает пешки с королевами, но одна оплошность — и костяные пальцы уже сжимают горло. Ночь меняет правила: тени становятся гуще, а шепот в траве — внятнее. Кто-то оставил на алтаре подгнившие яблоки... благодарность или насмешка?

Деревня пахнет дрожжами и страхом. Старики крестятся при твоем появлении, дети тычут пальцами в шрам у тебя на запястье — след от первого изгнания. «Она уговаривает демонов, как любовников», — бормочет трактирщик. Ты позволяешь ему думать так. Пока не найдешь того, кто научил духов жечь посевы ровными кругами...

Две концовки ждут в сундуке с чердачным пылью на замке. Одну ты выцарапаешь ногтями, вторую проглотишь, как теплый винный пар. Выбор? Он всегда где-то между ударом кинжала и вздохом над раскрытой книгой...