Dark Elf

Город Оруку пахнет жареным мясом и дешевым вином. Ты чувствуешь это каждый раз, когда Фрайлия возвращается домой — её кожа пропитана дымом таверн, а в волосах застревают монетки от щедрых (или не очень) клиентов. Темный эльф, да. Но не тот, о котором пишут в героических балладах.

Она спасла мальчишку. Рус. Глупое имя для глупого подростка, который сначала шарахался от её улыбки — слишком много зубов, слишком острых. Теперь он засыпает под шепот её смеха, а утром краснеет, когда она тянется к нему босыми ногами... холодными, как речная галька.

Война где-то там, за горами. Здесь же — только рынок, где продают персики с подгнившими боками, и соседи, которые крестятся при виде её фигуры. Мирная жизнь? Почти. Пока не начнётся всё сначала.

Выбор всегда упирается в кожу: либо ты сжимаешь кулаки, пока не заболят кости (Рус вырастет. Уйдёт. Станет кем-то), либо позволяешь пальцам скользить по чужим плечам, животам, бёдрам... Фрайлия знает оба пути. Первый пахнет железом и потом. Второй — солью и яблоками, но послевкусие горчит.

Семь развилок. Семь раз ты услышишь, как трещит подошва сапог по мокрым камням — она либо развернётся к дому, либо свернёт в переулок, где фонари горят тускло и криво. Концовки? Их всего две. В одной ты просыпаешься от крика чаек и понимаешь: он больше не помещается в твоей постели. В другой — находишь его письмо под пустой бутылкой... и смеёшься так громко, что стекла дрожат.