Sip Fisher

Стоишь на скрипучем, пропитанном влагой причале. В руках — всего лишь соломинка, тонкая и хлипкая. И перед тобой — целое озеро, неподвижное, почти дышащее своей собственной тихой жизнью. С нее все и начинается. Прильнешь к соломинке губами, и первая порция воды оказывается во рту, прохладная и с легким привкусом тины... а на языке вдруг остается шевелящаяся чешуйка. Это рыба.

Она становится твоей валютой, этой мерцающей плотью, которую ты обмениваешь на возможность пить быстрее, жадно. Сначала глотками, потом стаканами. Ты вкладываешься в трубы, насосы, целые системы, которые начинают высасывать озеро с таким рвотным звуком, что его слышно даже во сне. Разве не странно? Превращать живую воду в монеты, чтобы купить машину для ее уничтожения.

Причал под ногами тоже меняется. Из ветхого помоста он обрастает лесами, резервуарами, становится металлическим монстром на заржавевших сваях. Ты буквально чувствуешь, как твое маленькое царство пульсирует и растет вместе с твоим аппетитом.

А озеро... оно уходит. Не просто опускается уровень — оно отступает, как прилив, который уже не вернется. Обнажается илистое дно, покрытое вековыми трещинами. Воздух тяжелеет от запаха спрессованного времени и гниющих водорослей. Ты видишь очертания того, что было скрыто: старые якоря, обломки лодки, ребра какого-то крупного животного... Каждый глоток приближает к разгадке. Что же там, в самой глубокой яме? Сокровище? Кость? Или просто холодная, безжизненная глина?

И ты продолжаешь пить. Потому что должен докопаться до сути. Дойти до дна.