The Black Ice

Ты один. Не просто один в комнате, а один на краю света, где белизна за окном слепит до черноты в глазах. Это не тишина, а вакуум, высасывающий звуки из твоих ушей, пока собственное сердцебиение не становится оглушительным гулом в черепе.

Ты прилетел сюда по кривому сигналу, обрывку голоса в эфире, а нашел… никого. Столовая с остывшей едой в тарелках. Записная книжка с обрывающейся на полуслове фразой. Ты идешь по коридорам, и скрип твоего ботинка по линолеуму отдается эхом в пустоте, будто кто-то шагает чуть позади. Всегда чуть позади.

А потом начинается лед. Не белый, а черный, как провал в космос. Он поглощает свет и тепло, пожирает их. Он похож на застывшую кровь планеты. Ты трогаешь его рукой в перчатке, и холод проникает сквозь все слои ткани, обжигая кожу метафизическим холодом. Этот лед что-то помнит. Или кого-то ждет.

Твои патроны можно пересчитать по пальцам, и каждый выстрел — это не победа, а лишь короткая передышка перед тем, как снова побежать, спрятаться, затаить дыхание. Главный враг здесь не то, что прячется в тени, а тихий шепот паники у тебя в затылке. Он нашептывает: а что, если они не исчезли? А что, если они просто… изменились?

Головоломки — это не просто замки на дверях. Это обрывки чужого рассудка. Расшифровывая их, ты собираешь по кусочкам чужой ужас, и он постепенно становится твоим собственным. Иногда кажется, что комплекс — это живой организм, а ты внутри него — вирус, которого тело пытается изгнать.

И главный вопрос даже не «что здесь произошло?». А «зачем я полез в этот открытый гроб и сколько от меня останется, когда я найду ответ?».