El Paso, Elsewhere

Глубоко под кожей этого мира зреет что-то не то. Ты чувствуешь это — липкий холодок по спине, когда заходишь в гостиницу. Трехэтажная коробка, пахнущая пылью и старыми сигаретами, а под ней... 46 уровней ада.

Спускаешься. Лифт скрипит, как кости в челюсти голодного зверя. Первый выстрел — и воздух наполняется гарью, порохом, чем-то сладковатым и гнилым. Оборотни? Вампиры? Они не похожи на легенды. Их кожа шелушится, как старая краска, а глаза... ты не хочешь запоминать их глаза.

Ты стреляешь. Две пушки в руках, пули рвут плоть, но больше — мебель. Столы, диваны, зеркала... все летит осколками, и каждый звук — хруст стекла под ботинками, вой монстра — бьет по барабанным перепонкам. А потом — слоу-моушен. Мир замедляется, ты видишь, как капли крови зависают в воздухе... и понимаешь: сейчас или никогда.

Коктейль Молотова синим пламенем слизывает тень с потолка. Где-то играет хип-хоп — бит врезается в виски, но ты уже не слышишь слов. Только шепот Дракулы где-то между этажами... или это ветер?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем доберешься до дна?