Lydia's New Life

Просыпаешься, и в голове — только густой туман. Он застилает всё, как плотный ватный слой, и ты не помнишь даже запаха собственной кожи. Этот мир встречает тебя холодом каменных стен и кисловатым запахом сырой земли. Каждый вдох отдаётся тяжестью в лёгких.

Ты делаешь шаг, потом другой. Рука нащупывает шершавую поверхность… а что ты ожидала найти? Каждое решение — это крошечный укол. Повернуть налево, уклониться от встречного взгляда, подобрать с земли потрёпанную записку — кажется, это ничего не значит. Но потом замечаешь, как кончики пальцев начинают дрожать без причины, а в висках стучит навязчивая мелодия, которой будто бы не должно было быть.

Знакомства здесь похожи на случайные раны. Одних ты избегаешь, и тогда одиночество ложится на плечи тяжёлым, влажным плащом. Других подпускаешь ближе — и вот уже чужое дыхание смешивается с твоим, а их истории въедаются в тебя, как краска в кожу. Ты собираешь себя по кусочкам, но из каких обломков? Из полустёртых воспоминаний или из тех масок, что ты примеряешь на себя сейчас?

Игра ведёт тебя двумя путями. Один — словно идти на цыпочках по острию ножа, стараясь не порезаться. Другой… другой чувствуется каждой клеткой. Это медленное погружение в трясину, где каждый выбор отнимает часть прежней тебя. Ты становишься темной версией себя, которую сама же и создаёшь — шаг за шагом.

Всё это время ты пытаешься вспомнить. А что, если прошлое — это не сокровище, а яд? Может, лучше остаться пустым сосудом, чем наполниться чем-то горьким и едким?

В конце концов, от твоих действий останется лишь одно: либо тихий свет в конце тоннеля… либо сломленная тень, которая будет повторять твои же движения без всякого смысла. И никто не скажет тебе заранее, какой из этих финалов — твой. Ведь память — это не только воспоминания. Это ещё и шрамы.