Settlemoon

Ты стоишь на пепельной земле, где ветер шепчет обломками забытых цивилизаций. Воздух холодный, густой, пахнет остывшим пеплом и старой пылью. Над головой — пустота. Глубокая, бархатная, без единой искорки. Луны здесь больше нет, и эта тьма давит на виски… Твое пристанище — всего лишь горстка дрожащих огоньков в кромешной мгле.

Ты не командуешь героями. Ты создаешь для них пульс. Поставишь таверну — и ее теплое, хмельное дыхание само позовет их с дороги. Вывесишь на потрепанную доску задание — и кто-нибудь обязательно сорвет его шелестящим пергаментом. Они приходят сами: уставшие, закутанные в плащи с чужой пылью. Берут твои квесты и уходят обратно во тьму… А ты ждешь. Прислушиваешься к скрипу фургонных колес и тяжелому дыханию тех, кто возвращается с добычей.

Их добыча — это твое сырье. Когти чудовищ, застывшая магия артефактов, странные травы с запахом металла и влажной земли. Ты превращаешь это в монеты, в новые стены, в свет еще одной лампы. Экономика здесь — это живое тело с собственным сердцебиением: создал квест — получил ресурсы — продал — построил. И так по кругу… даже когда ты закрываешь игру. Мир живет без тебя, ты просто чувствуешь его шевеление где-то за экраном.

А потом начинаются тайны. Они приходят не в громких катсценах, а на клочках исписанной бумаги, которые гости роняют на пол таверны. Записки… большая часть — на языке, который ты не понимаешь. Это щекочет нервы? Иногда кажется, будто кто-то оставляет их специально для тебя.

Твой единственный спутник — мотылек, чье мерцание отбрасывает на стены трепещущие тени. Он напоминает о том, что когда-то здесь было светлее… С ним ты наблюдаешь, как растет твое детище. Из жалкого лагеря — в шумный центр жизни.

Ты можешь красить стены в цвет заката, которого никто не видит столетиями. Выбирать плитку под ноги тактильно шершавую или обжигающе гладкую… Придать всему уникальный вид? Пожалуйста.

А еще ты можешь украсть лицо у любого проходящего авантюриста… Просто скопировать его черты для своего аватара. Это ведь не считается предательством? Помнишь Роуз? Та самая, что научила тебя варить тот самый Слизистый Напиток… липкий, переливающийся всеми цветами болотного тумана. Говорят, от него слегка покалывает кончики пальцев… но искатели обожают его.

И вот уже по улицам нового города бродят не просто наемники… а целые легенды. Сила которых отзывается гулом в костях.

Ты строишь не город.
Ты строишь маяк.
А что будет, если он погаснет?