Succubus Pandemic

Твой дом стал скорлупой, хрупкой и тесной, пока за окном мир сходил с ума. Воздух густел от тишины, которую вот-вот разрежет стук в дверь… И он раздался. Незнакомый ритм, прерывистый, как последнее дыхание. На пороге — призрак прошлого, подруга детства. Рана на ее руке сочится не просто кровью, а каким-то темным сиянием, и за ней, из клубов ночи, тянется нечто теплое и часто дышащее.

Ты затягиваешь ее внутрь, и холодный металл замка щелкает с окончательностью приговора. От нее пахнет страхом и испорченным медом. Теперь вы двое в этой ловушке. Каждый шепот за стеной может быть ветром… или тем, во что они превращаются. Ты ведь помнишь эти трансляции? Женщины, их позывы становятся все менее человечными, а кожа начинает отсвечивать странным бархатным блеском под луной. Это уже не люди. Это голод с глазами.

Каждое твое решение отзывается эхом в сжатом пространстве комнаты. Подать ли ей воды? Спрятаться в подвале? Довериться ли дрожащим рукам, которые так жадно тянутся к твоему запястью? Порой кажется, будто сам воздух хочет прикоснуться к тебе, выпить тепло… А потом наступает ночь, и из темноты доносится влажное шуршание чешуи о штукатурку и тихий смех, от которого кровь стынет.

Ты чувствуешь это на собственной коже — их влечение похоже на тягучую смолу. Оно обволакивает, липнет к легким с каждым вдохом. Одна ошибка, один неверный шаг — и твоя жизненная сила станет просто топливом для их извращенного танга. И разве не иронично? В мире, где все рушится, главной угрозой становится не смерть, а та самая страсть, что когда-то давала жизнь.

Сможешь ли ты разгадать нити этой пандемии, пока они не опутали тебя самого? Сможешь ли отличить искренность в ее глазах от хитрой уловки болезни? Порой ее пальцы касаются твоей ладони — и ты не понимаешь, это просьба о помощи или начало конца.