Duskpunk

Это не город, а организм, чьи улицы-артерии забиты копотью и страхом. Ты — бывшая пуля в его механизме, которую уже списали и отправили в топку. Но ты выжил. И теперь каждый твой вдох пахнет пережженным углем и ложью.

Три вещи имеют значение: боль в ребрах, гулкое эхо усталости за глазами и этот металлический привкус страха на языке — здоровье, энергия, стресс. Последний не сбрасывается сном. Он копится, сжимает виски тисками, пока мир не начинает плыть перед глазами. Брось кубик. Сможешь ли удержать трясущиеся руки?

Каждый день — горсть монет, которую ты пытаешься разменять на жизнь. Потратить на еду или на патроны? Искать работу в трущобах или рискнуть пересечь блокпост под безразличным взглядом часового? Время здесь — песок, просачивающийся сквозь пальцы.

Здесь нет верных путей. Только выборы. Прислониться к гниющей власти, что когда-то объявила тебя мертвым? Или поднести спичку к запалу восстания? Помни, даже те, кто протягивает руку, вроде брата Рейчека с его маслянистым спокойствием, прячут в ладони лезвие. Их помощь всегда имеет обратный отсчет.

Тебе предстоит научиться лгать так, чтобы документы поверили в твою выдумку, торговаться за бинты вполголоса и чуять измену по едва заметному дрожанию век собеседника. От твоих решений зависит не просто исход… а то, сможешь ли ты вообще уснуть без криков по ночам. Судьба города? Пожалуй. Но сначала — своя собственная шкура.