A House of Many Doors

Ты просыпаешься с хрустом костей под кожей — будто кто-то пересобирал твой скелет во сне. Воздух пахнет ржавчиной и чем-то сладковато-гнилым, как старая рана. Вместо стен — бесконечные коридоры, скрипящие, как суставы великана. Они дышат. Ты уверен?

Каждый шаг отдается эхом в пустоте за спиной, но если замереть — услышишь шепот. Не язык, а что-то вроде... скрежета зубов по металлу. Двери здесь открываются не туда, куда должны. Иногда — внутрь тебя самого.

Чудовища не прячутся. Они просто ждут, пока твои зрачки расширятся достаточно, чтобы разглядеть их целиком. Один глаз? Пасть? Рука, растущая из потолка? Попробуй не дернуться, когда тень на стене моргнет первой.

Дома-корабли шагают на ходулях, скрипя балками, будто костями мертвецов. В их чревах — целые города, где тебя ненавидят без причины. Местные едва смотрят в твою сторону — их зрачки пульсируют в такт механическим часам где-то под полом. Ты уже понял: здесь время течет по трещинам в стенах.

Подземелья — это не места. Это органы. Кишечник из труб, где капли конденсата звучат как шаги за спиной. Ты наклоняешься под низким сводом — и чувствуешь, как потолок прилипает к волосам... влажный, липкий...

Выбор? Да ты шутишь. Здесь нет "правильных" решений — только те, после которых пальцы еще долго пахнут порохом или чужим потом. Работать мясником? Шпионом? Или тем, кто рисует карты этих мест дрожащими руками? Карты тут съеживаются на рассвете...

А головоломки — это не замки. Это раны в стенах. Разгадаешь одну — и из щели потечет чернильная жижа воспоминаний. Чьих? Не спрашивай вслух...