Darkest Dungeon

Ты ведешь их вглубь. Не героев — просто людей с потрескавшимися кулаками и глазами, привыкшими щуриться в темноте. Каждый шаг хрустит под сапогами: то ли кости, то ли ветки... а может, и то, и другое.

Здесь воздух густеет, как запекшаяся кровь. Ты учишься различать запахи: плесень склепа, железный привкус страха, перегарок от фляжки усталого наемника. Они пьют не для храбрости — просто чтобы руки не тряслись.

Команда? Скорее клубок нервов. Вначале еще шутят, но после третьего трупа в дренажной канаве кого-то начинает рвать прямо в бою. Один режет себе предплечья, другой шепчет молитвы наизнанку... А ты считаешь пайки и гадаешь: сегодня они умрут от когтей тварей или съедят друг друга?

Бой — это не анимация, а грязная возня в тесноте. Щит трещит под ударами, кто-то захлебывается собственной слюной от удушья. Победа пахнет потом и медью монет. Поражение — мокрыми бинтами и тишиной повозки, которая везет назад меньше людей, чем должно...

Локации будто вырезаны из гниющей плоти мира. Лес шевелится. Катакомбы стонут под весом твоих ошибок. Даже факелы горят так, словно им больно.

А потом они прорываются. На мгновение. Пьяный удар топора раскалывает череп твари — и вот он уже смеется, окровавленный, с +10% к урону и новой фобией... Или это ты смеешься? Уже сложно сказать.