Iratus: Lord of the Dead

Ты устал спасать мир. Скучно, предсказуемо — словно жевать сухой хлеб, пока за окном бушует чума. Но здесь всё иначе: твои пальцы скользят по швам свежесобранного трупа, а в ушах шепчутся кости, жаждущие мести…

Некромант Иратус — не просто имя, а вкус на языке, как мед с примесью яда. Его голос прорезает тьму, будто ржавый клинок по ребрам — да, тот самый Стефан Уэйт, чьи слова обжигают хуже некротического огня.

Ты не нанимаешь армию. Ты лепишь её из обрывков плоти и обломков костей. Запах гниения? Это твои духи. Хруст ломающихся пальцев под прессом алхимического котла? Твой оркестр настраивает инструменты.

18 видов нежити — или 18 оттенков безумия? Скелет-алхимик, взрывающий врагов изнутри, баньши, вытягивающая душу нотой выше последнего крика… А может, предпочтешь рыцаря в доспехах из спрессованных грехов? Их тела — твой холст. Их страхи — твои краски.

Лабиринт катакомб под твоими ногами дышит. Стены шевелятся — то ли от скрытых ловушек, то ли от шепота прежних хозяев… Гномы-рудокопы? Они уже почти твои, просто еще дергаются в мешках. Наемники? Их глаза стекленеют, когда понимают: их мечи не сравнятся с тем, что ты собрал вчера из их же товарищей.

Сумасшествие — изящное оружие. Зачем рубить врага, если можно заставить его выколоть себе глаза пальцами собственной перчатки? Магия ярости рвет жилы, алхимия превращает кровь в кислоту… А потом ты слышишь хруст — это чей-то рассудок ломается под весом твоего смеха.

Каждый новый труп на полу — кирпичик для твоего черного собора. Каждый крик — гимн во славу тьмы. Ты не ждешь апокалипсиса. Ты его режиссируешь…