Stepping Up

Возвращаешься домой, но он больше не твой. В ушах все еще стоит гул, которого здесь, в тишине, никто не слышит. Знакомые улицы пахнут иначе — пылью и чужими цветами. Ты приносишь с собой не только вещмешок, но и эту тяжесть за ребрами, будто проглотил осколки войны.

А городок жил без тебя. Люди, чьи лица ты помнил, стали другими. Их взгляды скользят по тебе, оценивая, сравнивая. Ты пытаешься встроиться в их ритм, но твое сердце бьется с перебоями метронома после взрыва.

Каждое твое слово оставляет след. Скажешь одно — и вот уже кто-то улыбается тебе с облегчением. Скажешь другое — и почувствуешь, как стена непонимания вырастает между вами из ничего. Можно протянуть руку, попытаться собрать заново тепло былой дружбы… а можно нажать на старые раны, чтобы посмотреть, как человек отшатнется.

Ты же помнишь это чувство? Когда от простого выбора в диалоге в горле пересыхает. Сделаешь шаг навстречу — и мир становится чуть мягче, в нем находится место для доверия. Повернешься спиной — и открываешь в себе что-то холодное и цепкое, что позволяет манипулировать ими… этих мирных людей, которые не знают, каково это — постоянно ждать выстрела.

И все время один вопрос: кем ты станешь здесь? Тенью прошлого или частью их настоящего? От этого зависит все. Будет ли у истории твоего возвращения исцеление… или новый разрыв, на этот раз уже по твоей вине.