Ritual of Raven

Ты приходишь в себя на холодной земле, пахнущей озоном после грозы и расплавленным камнем. Над тобой — не своё небо. Портал позади дышит неровно, словно открытая рана в самой ткани мира, и ты уже понимаешь: чтобы выжить, придётся её зашить.

Теперь ты ученик Сейдж, местной ведьмы. Её спутник пропал, а деревне угрожают эти самые зияющие раны — нестабильные порталы. Твоё ремесло — ритуалы. Не просто жесты и слова, а нечто большее. Ты чувствуешь их кончиками пальцев, как пульс под кожей. Вместе с фамильяром Рэйвеном, чьё перо пахнет старой бумагой и тёмным мёдом, ты будешь собирать обрывки знаний, шепчущие корни трав, молчаливые кристаллы.

Но ты не будешь пахать землю сам. Разве можно доверить такое простым рукам? Ты будешь вдыхать жизнь в Арканных Конструктов — глиняные тела для элементарных душ. Колода карт в твоих руках станет их языком: одна карта — и существо начинает рыхлить почву лапами-лопатами, другая — и оно сеет семена, точное движение, лишённое усталости. Их двадцать два. Стоишь иногда и смотришь, как они движутся по участку, тихий танец машинной плоти… почти живой.

Всё здесь подчинено луне. Её свет — это не просто свет. Он тяжёлый, влажный, он заряжает кристаллы тусклым свечением изнутри. Собирать листья для зелья нужно в полнолуние, а корни — в новолуние, когда сок уходит вглубь, к самому сердцу мира. Ты научишься ощущать этот цикл кожей и управлять им в святилище, поворачивая хрустальные призмы до тех пор, пока лунный отблеск не ляжет точно в нужную точку на карте звёзд.

А вокруг — люди. Не просто фон. Плотник с руками, вечно пахнущими сосной и грустью по дому, которого он не помнит. Травница с глазами цвета шторма и тихим признанием, которое она доверит только луне… и тебе. Их истории сплетаются с твоей, становясь её частью. Поможешь им — и они откроют тебе доступ к редким компонентам: чешуйкам поющих рыб или пеплу сожжённых писем.

Порой ты оставишь сад на попечение конструктов и возьмёшь в руки странный инструмент — рыболовную клешню. Но ловить ты будешь не рыбу. Ты будешь закидывать её в мерцающую рябь портала, чтобы выудить оттуда обломки иных миров… обломки, тёплые на ощупь и тихо поющие на частоте, которую слышат только кости.

И между делом… а разве главное всегда в деле? Можно отлить из добытого кристалла светильник или собрать стул из причудливо изогнутых ветвей. Расставить всё это вокруг своего дома, по дороге к деревне. Превратить чужое пространство в место со своим запахом, своим прикосновением. Может быть, в этом и есть конечная цель любого ритуала — не стабилизировать мир, а сделать его своим?