Dragon of Calon Valley

Городок встречает тебя запахом старого дерева и пыльных занавесок — бабушкин дом все еще помнит скрип половиц под босыми ногами. Ты устраиваешься на работу, которую не хотел брать, но теперь вот она, как заноза под ногтем: мелкая, но напоминает о себе при каждом движении.

Первые дни растворяются в рукопожатиях и улыбках местных. Женщины здесь словно сошли с открыток: одна пахнет лавандой и слишком часто касается твоего плеча, другая смеется так, будто пробует звук на зуб. А потом — резь в висках. Не боль, а будто кто-то водит холодным пальцем по извилинам мозга...

Нож в темноте оказывается внезапным, но не случайным. Кровь на рубашке липнет к коже, а ожерелье — то самое, с детства — вдруг жжет шею, будто уголь. Ты не успеваешь разобрать лицо нападавшего, только слышишь хруст гравия под его ботинками.

Теперь каждый разговор в городе — это не просто болтовня. Пальцы сами тянутся к шраму, когда соседка рассказывает о пропавшей собаке. Почему ее голос дрожит ровно на третьем слове? Или это просто ветер стучит ставнями?

Ожерелье шепчет тебе во сне. Улики рассыпаны по всему городку: обрывок письма в ящике почты, слишком чистая лопата в сарае у мясника, следы грязи на пороге библиотеки... А еще эти женщины. Их секреты пульсируют под кожей, как синяки — стоит нажать, и они проступят синимм.

Кому верить? Той, что кормит тебя пирогами с вишней (косточки попадаются слишком часто)? Или той, что всегда носит перчатки (даже в жару)? Расследование превращается в танец на краю обрыва: один неверный шаг — и ты уже не жертва, а соучастник.

А головные боли возвращаются. Каждый раз — когда ты находишь новую зацепку... или когда одна из них касается твоей руки.