Survivor Strain

Два года. Ровно столько прошло с тех пор, как мир содрнулся от первого кашля — того, что разорвал легкие континентов. Южная Америка теперь — это шрамы на карте, затянутые гноящимися границами карантинных зон. Ты проснешься в эпицентре этого кошмара, с билетом на самолет, который уже никогда не взлетит.

Последний бастион. Так называют его те, кто еще держит винтовки дрожащими руками. Но сколько продлится эта иллюзия порядка? Запах гари и перекиси въелся в стены так глубоко, что даже дождь не смывает этот коктейль отчаяния.

Ты возглавишь их. Или предашь. Или оставишь умирать под шёпот зараженных за дверью. Каждый твой шаг — это треск веток под ботинками, каждый выбор — нож, который ты либо вонзаешь в спину, либо передаешь в чужие ладони… теплые, липкие от крови или пота.

А еще — женщины. Их смех звенит как стекло на фоне воя сирен. Можно прижать кого-то к груди в темноте, чувствуя, как её сердце бьется чаще от страха или чего-то другого… Или отстраниться, оставив между вами только холодный металл оружия.

Ты действительно веришь, что сможешь вернуться домой? Когда даже воздух здесь пропитан чем-то чужим…