Buried Alive: Breathless Rescue

Ты просыпаешься в тесноте — дерево давит на ребра, запах сырой гнили въелся в легкие. Гроб. Или это уже склеп? Пальцы скользят по шершавым стенкам, выискивая щель, зацепку, хоть что-то... А снаружи — капает. Медленно. Будто кто-то считает секунды до твоего последнего вздоха.

Вырвешься — и вот она, свобода: полуразрушенные стены, пропахшие плесенью и чем-то медным. Кровью? В углу валяется летучая мышь с переломанным крылом, будто брошенное предупреждение. А еще записка — бумага желтая, буквы расплылись, будто их писали мокрыми пальцами...

Тени здесь живые. Шуршат за спиной, когда поворачиваешь голову. Пол скрипит по-разному: тут — просто доски, а там — пустота. Один неверный шаг — и тьма проглотит снова.

Головоломки ждут в самых неожиданных местах: ржавые шестеренки со следами пальцев, фрески с выколотыми глазами, цепочка костяных шариков... Соберешь — услышишь щелчок. Не соберешь — услышишь дыхание. Свое или нет?

А еще эти шепоты. То ли ветер играет в трещинах, то ли стены помнят слишком много. Разгадаешь их — найдешь выход. Ошибёшься — станешь частью склепа. Кости здесь уже давно ничьи...

Сможешь ли ты отличить эхо своих шагов от чьих-то еще? Решить, что важнее: загадка сломанного механизма или тот факт, что он вдруг заработал сам?

Здесь темнота не просто отсутствие света. Она липкая, густая — давит на виски, заставляет сердце биться в горле. Но если прислушаешься... где-то впереди журчит вода. Или это смеется кто-то?