Kingbreaker

Ты просыпаешься в камере с привкусом ржавчины на языке — это кровь, твоя или чужая, уже не разберешь. На запястьях остались рубцы от цепей, а в груди — пустота, которую заполняет только одно: имя того, кто подставил тебя. Они назвали убийцей. Предателем. Выплюнули, как кость, обглоданную до последнего волокна...

Мир за стенами тюрьмы дышит гарью и магией. Паровые машины скрипят под тяжестью прогресса, а в переулках шепчутся заклинания, которые пахнут озоновыми вспышками и старыми книгами. Ты идешь по лезвию — между фабричными трубами и алтарями забытых богов. Кто-то предложит тебе союз, кто-то воткнет нож между ребер. А кто-то... позволит на секунду забыться в тепле чужой кожи.

Но даже в постели ты не выпускаешь рукоять меча. Доверие здесь измеряется не словами, а тем, как долго собеседник держит руки на виду. Эти люди научат тебя правилам игры: власть — это не троны, а грязь под ногтями после рытья могил для врагов.

Выбор? Он всегда сводится к одному: ударить первым или ждать, пока твою спину украсит новый шрам. Или — что хуже — чей-то взгляд, полный разочарования...

Секс здесь — такой же инструмент, как подкуп или угроза. Ладони скользят по бедрам не для нежности, а чтобы нащупать спрятанный кинжал. Но иногда... иногда ты проигрываешь сам себе, позволяя губам слиться в темноте с чужими.

А потом снова идешь по следу. Потому что месть — это не цель. Это воздух, который жжет легкие при каждом вдохе.