AreaZ

Просыпаешься с песком в волосах и соленым привкусом на губах. Остров дышит жаром, но ветер с океана обжигает кожу — будто кто-то провел по ней наждаком. Вокруг только шепот волн да треск пальмовых листьев. Ни криков, ни следов, ни даже птиц. Только ты и этот клочок земли, который уже точит зубы...

Первое, что замечаешь — голод. Он скручивает желудок в тугой узел, напоминает: еда не упадет с неба. Придется копать, ловить, отбирать. Рыба бьется в руках, холодная и скользкая, но ее кровь на пальцах пахнет жизнью. А потом — джунгли. Густые, липкие от влаги, где каждый шаг хрустит подозрительно громко. Ветви цепляются за одежду, как пальцы мертвеца...

Ночь хуже. Темнота давит на виски, а в ней — желтые глаза. Волки? Или что-то крупнее? Строишь хижину из коряг — стены дрожат от каждого шороха. Утром находишь следы: кто-то обнюхивал порог.

Оружие ломается, броня трещит под клыками кабана. Но главный враг — не звери. Это усталость, которая тянет ко дну тяжелее камня в кармане. Это ливень, вымывающий из ран последнее тепло...

А еще — глубина. Вода здесь синяя до черноты. Нырнешь — и сердце колотится как сумасшедшее, потому что внизу тени длиннее тебя втрое. Но именно там лежит ржавый ящик с гвоздями... или челюсть акулы, которая не спит.

Сколько дней ты уже здесь? Пальцы сами считают зарубки на стволе — но разве это важно? Остров не отпустит. Он будет глодать тебя по кусочкам, пока не останется только страх... или что-то крепче страха.