Better Late Than DEAD

Просыпаешься с песком в зубах и резкой болью в висках. В кармане — потрёпанная фотография: детская рука сжимает плюшевого мишку. Чей? Твой? Остров молчит, только волны шлёпают о скалы, как будто жуют стекло.

Первое, что попадётся — ржавый нож с обломанным лезвием. Им можно вскрыть консервы или вырезать сердцевину гнилого дерева, где прячутся личинки. Сладковатый запах гниющей плоти ведёт к мёртвому тюленю — но там уже пируют крабы, щелкая клешнями в твою сторону.

Ночью шепот ветра превращается в рычание. Волки? Или что-то крупнее? Укрытие из веток не спасёт, если медведь учует запах крови с твоих поцарапанных коленей. А ещё эти пауки — слишком большие для тропиков, слишком чёрные…

Собираешь верёвку из лиан, ломаешь кости птицам в самодельных ловушках. Каждый предмет оставляет занозы под кожей: вот кремень, вот обрывок карты с координатами, которых нет на твоём GPS. Почему северный олень бродит среди пальм? Кто оставил детский ботинок под скалой, если здесь нет людей?

Смерть приходит неожиданно: споткнёшься о корень, упадёшь — и треснувшая ключица проткнёт лёгкое. Или просто забудешь прокипятить воду… Последнее, что увидишь — ребёнок на фото машет тебе рукой. Или это тень от костра?