Isle Of Spirits

Остров не ждет. Он втягивает тебя в песок, обжигает пятки раскаленными камнями, швыряет в лицо соленые брызги прибоя. Здесь нет карты — только бесконечный шепот листьев и треск сухих веток под ногами. Ты начнешь с голых рук и пустого желудка... а потом поймешь, что даже это было роскошью.

Ночь приходит внезапно. Сначала синеватый туман липнет к коже, потом из него вытягиваются пальцы — холодные, влажные. Ты бежишь к костру, но дрова уже мокрые, и спички оставил в той расщелине... где сейчас что-то шевелится.

Дом — это не стены, а твое дыхание на рассвете, когда сквозь щели не пробивается мороз. Но доски гниют за неделю, а камень крошится в пальцах. Попробуй угадать: построишь печь до первого шторма или сгниешь под дождем, свернувшись калачиком вокруг последней морковки?

Голод — это не просто цифра. Это дрожь в коленях, когда копаешь яму для картошки, а перед глазами плывут черные пятна. Сон — липкий кошмар, в котором ты просыпаесь от того, что кто-то царапает дверь... или это ветер?

Смерть здесь пахнет сыростью и пеплом. Но ты снова откроешь глаза на том же берегу — только теперь река течет в другую сторону, а в скале зияет новый проход. Может, в этот раз повезет? Или просто умрешь медленнее...