Clea

Ты проснешься в доме, где воздух пахнет воском и пылью, а скрип половиц отзывается в висках. Клеа — не просто имя, а холодный комок в груди, когда за дверью слышишь шарканье босых ног. Не людей. Уже нет.

Родители оставили тебе в наследство не фотографии, а ключи от комнат с забытыми кошмарами. Служители хаоса выглядят как родственники — пока не повернешься к ним лицом. Шепот брата за спиной: "Не дыши". Но разве можно не дышать, когда сердце бьется в горле?

Каждый шаг — это вес тела на кончиках пальцев, каждый поворот двери — риск увидеть, как тень на стене шевелится не в такт твоим движениям. Заглянешь в щель под дверью и поймешь: там кто-то уже ждет. Не спешит. Наслаждается.

Свечи — не просто свет. Их воск капает на кожу, обжигая, но ты благодарна этой боли: она напоминает, что еще жива. А шкафы... Там пахнет нафталином и чужим потом. Прижмешь ладонь ко рту — и все равно услышишь, как зубы стучат о собственные пальцы.

Сферы памяти — словно чужие глаза. В них родители улыбаются. В них еще нет этого дома с его стенами, которые дышат теплым сырым воздухом прямо тебе в лицо...

Режим "Тьма"? Попробуй. Только не плачь, когда поймешь: монстры здесь — не те, кто прячется в углах. Они сидят глубже. В тех воспоминаниях, что всплывают, когда берешь в руки мамин дневник с пятнами чего-то липкого...