The Coma: Recut

Ты засыпаешь за партой после экзамена — в горле пересохло, веки слипаются от усталости. Проснешься уже в кромешной тьме, под вой ветра в разбитом окне. Школа, знакомая до каждой трещинки на плитке, теперь дышит чужим ритмом: скрип половиц отдается в висках, запах плесени въелся в одежду... А потом — шаги. Медленные, с мокрым причмокиванием подошв.

Знакомая учительница? Нет. Ее глаза теперь блестят как лезвие, а пальцы судорожно сжимают ножницы. Ты бежишь, спотыкаясь о портфели, оставленные в коридоре — кто-то ведь должен был их забрать? Записки на стенах шепчут историю этого места: пятна чернил расплываются в странные фигуры, будто кто-то пытался стереть правду ладонью...

Здоровье — это не просто цифра. Это хруст костей при неудачном падении, липкий пот на спине. Выносливость? Твое сердце колотится так громко, что кажется — она услышит. Одна встреча — и половина шкалы исчезает, будто выпита ядом.

Музыка здесь живая: гудение ламп вдруг обрывается, оставляя только тиканье часов где-то за стеной. Или это чьи-то ногти стучат по стеклу?

Загадки простые — если бы руки не дрожали. Повернешь не ту ручку двери, и... концовка первая. Их несколько — но каждая оставляет во рту вкус железа.

Попробуешь еще раз?