Fariwalk: The Prelude

Ты идешь по миру, где воздух пахнет ржавчиной и влажной землей — не смертью, нет, чем-то более терпким. Как будто сама почва пытается вспомнить, каково это — рождать жизнь. Ветер шепчет обломками рекламных щитов, а тени на стенах слишком плавные для простой игры света...

Твой персонаж — ребенок с холодными пальцами и слишком взрослыми глазами. Он ищет *что-то*. Не предмет, не ответ — скорее, оправдание тому, что все еще дышит. Мир вокруг не просто мертв; он застрял в промежутке между последним вздохом и тем, что придет после. Даже монстры здесь кажутся усталыми, будто им надоело быть чьими-то кошмарами.

Ты находишь письмо в кармане мертвого почтальона. Чернила расплылись от дождя, но фраза «прости, что не вернулся» бьет по ребрам точнее любого клинка. Таких моментов будет много — крошечных, липких, как смола. Они прилипают к подошвам и заставляют замедляться там, где по сюжету надо бежать.

А еще здесь есть музыка. Где-то за поворотом, в разбитом вагоне метро, девочка напевает что-то без слов. Ее голос трещит, как старый винил. Ты стоишь и слушаешь, хотя знаешь: подойдешь — она исчезнет. Или окажется чем-то другим...

Выборы? Да, они есть. Сказать «да» или промолчать. Взять чужую вещь или оставить гнить. Но мир будто усмехается тебе в спину: а вдруг все уже предрешено? Вдруг ты просто играешь роль в чьем-то давно забытом сне?

Здесь нельзя доверять даже собственным рукам. Иногда они наливаются свинцовой тяжестью посреди боя — будто кто-то свыше решил: хватит. Иногда дрожат у костра так сильно, что искры кажутся слезами огня...

Игра не торопится. Она дает тебе время утонуть в трещинах асфальта, в шепоте мертвых деревьев. Но помни: где-то за кадром щелкает затвор. Кто-то записывает каждый твой шаг. Или это просто скрип старых веток?