OrbHand

Карты шуршат под пальцами, как сухие листья перед грозой. Ты соединяешь волшебника и сферу — и вот уже тепло маны струится по жилам игрового поля. Поначалу каплями. Потом рекой.

Где-то хрустят ветки: это гоблины крадут припасы. Ты строишь башню, но она пуста — как скрипящий футляр без скрипки. Нужны струны: карты снабжения, заклинания, союзники с запахом дыма в одежде.

Каждое здание рождается из щелчка — два элемента слипаются, как раскалённый воск. А потом к ним прилипают другие... Ты чувствуешь вес каждой ошибки: вот не хватило дерева, вот эльфы сожгли амбар. Но когда находишь нужную комбинацию — в груди щелкает замок, открывается дверь к новым рецептам.

Здесь магия — не вспышка света, а тяжёлый горшок над костром. Кипит медленно. Пары кружат над полем: одни превращаются в стражников с потрёпанными плащами, другие — в дрожащие на ветру знамёна заклятий.

А ещё эти звуки... Шёпот чернил на пергаменте, когда создаёшь заклинание. Лязг мечей наёмников, которых нанял слишком поздно. Или слишком рано? Всё решает одно: как сложились карты в твоей руке прямо сейчас.

Прогресс здесь пахнет смолой и пылью старых фолиантов. Каждая награда — не ярлык «победа», а новый гвоздь в стене твоей башни. Забиваешь криво — придётся переделывать. Или жить с перекошенными дверями...