WitchHand

Ты чувствуешь, как трепещет в ладони колода — не просто карты, а кусочки плоти королевства, еще теплые от чужой магии. Девятое ждет. Оно не просит, не угрожает... просто дышит в спину влажным запахом гниющих грибов и перегретого металла.

Твой ковен — это не союзники. Это пальцы, сжатые в кулак: ведьма-повар замешивает тесто с каплей собственной крови (булки потом дают +1 к выносливости, но пахнут странно), хаоситка ломает ребра врагам голыми руками, а небесная вечно что-то шепчет деревьям — и те растут быстрее, скрипя суставами ветвей.

Разложи карту на столе — вот трещина, где прячутся кристаллы снов. Вот поляна с липким от росы мхом: идеально для новой деревни, если проигнорируешь шевеление в корнях... Торгуй? Исследуй? Или бросишь факел в склад соседей, пока их стены пожирают лианы с шипами толщиной в запястье?

Каждый ход — это выбор между зудом в пальцах (хочется больше власти) и холодком в животе (а что, если пустота уже здесь?). Рабочие копают руду с глухим стуком кирок, но ночью из шахт доносится что-то... мокрое. Совет судеб бросает на стол пергамент с печатью — их условия обжигают кожу. Согласишься? Или твой ковен научится жевать камни и плеваться огнем?

Здесь стратегия — это не цифры. Это когда решаешь, стоит ли последняя бутыль меда ритуала (медведь-хранитель проснется голодным), или как объяснить ведьме-портнихе, что ее шелковые бандиты опять путают союзников с мишенями...