Some Distant Memory

Погружение начинается с хруста под ботинками — это не снег, а осколки стекла, спрессованные временем в хрупкую корку. Ты не выживаешь. Ты копаешься в мертвом городе, как врач, который нащупывает пульс у трупа... и вдруг замечает слабый толчок под пальцами.

Костюм пахнет старым пластиком и озоном, а устройство АРОРА жужжит за спиной, будто потревоженный шершень. Оно вытягивает из пустоты обрывки прошлого: вот женщина прижимает к груди книгу (корешок трещит), вот ребенок роняет кружку (керамика звенит о бетон — ты вздрагиваешь). Голограммы дрожат, как отражение в луже — наступишь, и они рассыплются.

Ты не найдешь здесь врагов. Только следы: сколотые зубы на полу аптеки (кто-то пытался открыть флакон?), перевернутый стол в кафе (ужин прервали навсегда). Каждый предмет — это узел на нитке, которую придется распутать. Разве можно исправить конец, если не знаешь начала?

Апокалипсис здесь не грохот и пламя. Он тихий, как пыль на клавишах пианино. Но иногда кажется: тронь их — и услышишь аккорд...