Quantum Retribution

Ты просыпаешься в комнате, где стены дышат сыростью, а воздух пахнет озоном и чем-то металлическим — будто кто-то разгрыз батарейку. Мониторы мерцают, как больные глаза, их синева режет сетчатку. Голос за кадром шепчет: *ты знаешь, что сделал*. Но ты не знаешь. Ты даже своего имени не помнишь.

Пальцы нащупывают шрамы на запястьях — старые или свежие? На экранах всплывают лица. Они кричат. Ты закрываешь уши, но крики идут изнутри черепа.

Кто-то называет тебя монстром. Кто-то — жертвой. А что скажешь ты сам, когда найдешь под кожей вшитые воспоминания?

Здесь любят игры. Например: собери пазл из обрывков чужих снов, пока твои пальцы немеют от ударов током. Или ответь на вопрос — *почему ты позволил им умереть* — прежде чем потолок начнет давить тебе на грудную клетку. Ложь здесь превращается в физическую боль: попробуй солгать, и язык прилипнет к нёбу, как будто его обожгли паяльником.

Советы? Не верь тишине между словами — в ней всегда скрипит чей-то шаг. Не доверяй своим рукам: они иногда двигаются сами, будто кто-то дергает за нитки. И главное — не пытайся убежать от страха. Он здесь единственный проводник... или тюремщик?

А что, если это не наказание? Что, если тебя просто... собирают заново?