JUNKPUNK

Пятится в легких при каждом вдохе — это не воздух, а взвесь ржавой пыли и чего-то еще, от чего язык горчит металлом. Ты один из них. Дроид-мусорщик с руками, скрипящими на стыках, и батареей, которая садится быстрее, чем успеваешь найти очередную кучу хлама для переплавки.

Пять таких же, как ты, бродят по пустошам. Или не бродят. Может, уже лежат грудой запчастей под кислотным дождем где-то за холмом…

Здесь все требует починки. Даже земля. Особенно земля. Ты копаешь пальцами вязкую грязь — она липнет, как старая краска, — и находишь семена. Мертвые? Нет. Просто спящие. В лагере их можно оживить под синим светом биореактора, если достанешь топливо. Если не сожгут твой лагерь песчаные бури.

Сначала ты таскаешь обломки вручную. Потом строит конвейер — лента скрипит, но тащит груз сама. Потом… Потом оказывается, что автоматизация пахнет перегретым маслом и требует еще большего хаоса: теперь ты не раб работы, а раб этих скрежещущих машин.

А вокруг — биомы, которые когда-то были лесами или городами. Теперь это просто ландшафты с разной текстурой ржавчины. В одних вода стекает по трубам с привкусом меди, в других ветер воет в ребрах брошенных космических кораблей…

Кто-то сказал бы, что ты спасаешь мир. Но разве миром можно назвать кучу металлолома, который медленно превращаешь в кучу другого металлолома — только более полезного?