Urge

Разбитый мир цепляется за тебя, как старая рана — ноет при каждом шаге. Ты погиб в аварии, но смерть оказалась любезной: выплюнула обратно, прямо в эпицентр хаоса. Воздух здесь густой, сладковато-гнилостный — это туман, липкий как патока. Он не просто висит… он *реагирует*. Выстрелишь в голову мутанту — и тут же ощутишь, как воздух сжимает горло: вещество ответило, стало плотнее, агрессивнее.

Заведешь мотор? Гул разорвет тишину, но уже через минуту в спину упрутся десятки глаз — они чуют выхлоп как запах крови.

Здесь нельзя просто выживать. Придется копать пальцами в ржавой земле, строить стены из обломков, ловить каждый шорох — ветер гнет траву, или кто-то ползет? А еще… этот проклятый туман шепчет. Он сулит силу, если вдохнешь глубже. Но потом замечаешь: ногти почернели, а в углу комнаты кто-то стоит — тот самый труп, что оставил три дня назад. Или это зеркало?

Выборы здесь не между добром и злом. Ты решаешь: умереть быстро или медленно. Сжечь лагерь бандитов — и задохнуться в их пепле. Украсть топливо у старика — и услышать его хрипы сквозь стену следующей ночью.

База — твой кокон. Собираешь его по кусочкам: вот доска с ржавым гвоздем (пахнет плесенью), вот тряпье для факела (горит слишком ярко). Но тьма всегда на шаг ближе… Она просачивается сквозь щели, липнет к коже.

А еще там, за туманом, *что-то* движется. Большое. Ты чувствуешь его дыхание на затылке, даже когда экран гаснет…