Terminal Conflict

Холодный вой скрипит на изгибах глобуса, как недокрученный болт в старом радиоприемнике. Ты — просто точка в этой схеме, но твой палец уже завис над красной кнопкой. Или над дипломатической телеграммой. Или над конвертом с деньгами для партизан где-нибудь в джунглях.

Зеленый текст терминала мерцает в затемненной комнате, пахнет перегретым процессором и кофе третьей варки. Компьютер MIRVIN хрипит в углу, выдавая сводки: где-то рухнул рынок сахара, где-то танки застряли в весенней грязи… а часы судного дня тикают — не слышно, но чувствуешь кожей.

Выбирай: будешь давить на рычаги экономики, пока экран не покроется цифрами, как испариной? Или отправишь шпиона с сигаретой в зубах и пистолетом под пальто — его последнее сообщение оборвется на полуслове…

40 лиц в картотеке. Черчилль потягивает виски, Че Гевара поправляет берет — они не просто портреты. Один разгонит протесты речами, другой сожжет посольство взглядом. Но кто из них твой инструмент? Или ты их?

Редактор — это ящик с ржавыми шестеренками истории. Переставь дату, добавь лишнюю бомбу… получится ли у тебя 1991 год без развала СССР? Или ты предпочтешь услышать, как в 4 утра трещит эфир от сигналов ядерных ракет?

Пальцы дрожат над клавишами. Это не просто стратегия — здесь каждый ход оставляет на карте шрам или след губной помады на документе…