Dead Horizon

Песок скрипит на зубах, как мелкий порох. Бонни Стар знает этот вкус — он въелся в кожу, пропитал одежду, стал частью ее. Шестизарядник на бедре тяжелеет с каждым днем, будто в него заливают не свинец, а всю ее вину.

Она развлекает толпу фокусами с пулями, а ночью глушит трясущиеся руки дешевым виски. Горло горит, но это лучше, чем слышать, как в тишине стучит собственное сердце. Пока однажды умирающий не хватает ее за запястье — пальцы липкие от крови — и шепчет о воде. О том, что можно все исправить. Или окончательно сломаться.

Ты будешь выбирать слова, как патроны: одни ранят, другие спасают. Каждый выстрел оставляет след — в стене, в человеке, в истории, которая ветвится, как трещины на пересохшей земле. Пистолет можно улучшить: прицел для меткости, рукоять для устойчивости… но что сделаешь с душой?

Здесь даже воздух обжигает легкие. Вода — не просто ресурс. Это взгляд ребенка из-под обожженных век, хрип торговца, предлагающего глоток в обмен на пулю в лоб. Ты копаешься в ржавых ящиках, находишь ключ-безделушку — а через час он открывает дверь в подвал, где пахнет плесенью и чужим страхом.

Кто-то называет это искуплением. Бонни сжимает рукоять револьвера и чувствует, как под прикладом пульсирует вена. Может быть… просто не хочет умирать в одиночестве?