Looking Up I See Only A Ceiling

Просыпаешься с ощущением, будто кто-то положил тебе на грудь учебник по матанализу — тяжело, душно, безнадежно. Вокруг пахнет пылью из-под кровати и вчерашним кофе, а за окном уже третий день моросит противный осенний дождь. Ты знаешь этот мир: потрепанные тетради, мигающий экран ноутбука, тиканье часов, отсчитывающих сроки... Но что, если сегодня все пойдет не так?

Каждый щелчок мыши — как шаг по тонкому льду. То ли скрипнет под ногой, то ли провалишься с головой. Выбираешь — отмахнуться от звонка или ответить, пойти на пару или остаться валяться. Мелочи? Они копятся, как грязь под ногтями, пока однажды не станет поздно отмывать.

Три концовки. Три варианта того, как сложится этот день. Можно упереться в потолок взглядом и сдаться. Можно рвануть дверь нараспашку — а там либо свет, либо пустота. А можно найти ту самую записку в ящике стола... ту, что переворачивает все с ног на голову.

Ручная графика — будто кто-то нарисовал твою жизнь на салфетке нервными штрихами. Чернильные пятна вместо теней, резкие линии — как трещины в стекле. И где-то между ними прячется ответ. Или его иллюзия?

А потом — второй проход. Уже зная финал, замечаешь детали: царапину на стене от давнего срыва, следы от пальцев на зеркале... Тело помнит то, что ум старательно вычеркнул. Игра не дает советов — только подбрасывает в ладони осколки чужой жизни и ждет: сложишь мозаику или порежешься?