Pentiment

Ты чувствуешь запах пергамента и чернил, еще не высохших на странице. Каждый кадр здесь — будто вырванный лист из средневекового манускрипта, где края пожелтели от времени, а линии дрожат, как руки монаха-переписчика. Это не просто графика — это шрам на глазу, царапина, которая не заживает.

Германия, 1518 год. Ты — Андреас Малер, подмастерье с мозолями на пальцах и тревогой в груди. Твоего друга обвиняют в убийстве. Кровь на его руках чужая, но кто поверит? Придется копать глубже: разговаривать, спорить, ловить взгляды исподтишка. Здесь каждый шепот прилипает к стенам аббатства Кирзау, как плесень...

Ты выбираешь слова осторожнее, чем монах выбирает вино для мессы. Одна неверная фраза — и дверь захлопнется. Навсегда. Твоя ученость (а ты ведь не просто кисточкой махал?) становится ключом или капканом: богословие открывает одни рты, медицина — другие. Но попробуй угадать, какие из них лгут?

Здесь нет мечей, зато есть ножи в спину. Нет магии — только холодный расчет и жаркие молитвы. Ты бродишь по узким улочкам, где тень от колокольни падает ровно в полдень... словно гильотина. А эти альпы вокруг — не декорация. Они давят.

Кто-то скажет: «Просто кликай на диалоги». Но попробуй прочувствовать вес каждого решения. Как треск пергамента под пальцами. Как гулкое эхо шагов в пустом скриптории... Или ты уже забыл, что здесь убийца ходит на свободе?