Kurokami-sama's Feast

Город пахнет жжёной резиной и влажным асфальтом, когда Домару впервые чувствует её взгляд на своей шее — холодный, как лезвие. Ты рисуешь мангу о призраках, но что знаешь о настоящих тенях? Они дышат в затылок, шепчут за спиной... пока однажды не затягивают тебя в переулок, где стены пульсируют, как живые.

Куроками-сама. Её имя обжигает язык, будто проглоченный уголь. Она предлагает сделку: станешь её руками, глазами, кинжалом — или сгниешь заживо в собственном страхе. Ты соглашаешься. Не потому что хочешь. Потому что её пальцы уже впились в твои рёбра, вытаскивая наружу что-то липкое и тёплое...

Токийские улицы превращаются в лабиринт. Фонари мигают, словные предупреждая: не туда свернул. Вон там, за мусорными баками, шевелится что-то с слишком длинными суставами. В кафешке напротив девушка без зрачков пьёт чай с лепестками вишни — ты чувствуешь её запах? Сладковатый, с гнильцой.

Выборы... Ха. Ты думаешь, это выбор — нажать кнопку «спастись» или «напасть»? Нет. Это вопрос: сколько раз готов услышать хруст собственных костей, прежде чем научишься уворачиваться? Духовная энергия — не магический щит. Это последний глоток воздуха перед тем, как вода сомкнётся над головой.

Она смеётся, когда ты ошибаешься. Звук похож на лопнувшую струну. А если повезёт... может быть, однажды её губы коснутся твоего виска не для угрозы, а для чего-то другого? Но разве это важно? Ведь даже шёпот «спасибо» в её устах звучит как приговор.